Prima di commentare questo libro mi sembra doveroso fare una premessa: in generale, io ho il massimo rispetto di chi scrive, perché portare una storia dal tuo cuore alla pagina è uno sforzo creativo che va rispettato e che io conosco bene. Oltre a ciò, chi scrive è un'appassionata di storie d'amore e ritiene che la passione sia un ottimo condimento per qualunque trama. Con queste premesse, capirete quindi quanto arduo sia stato per me non poter definire questo libro altro che con aggettivi che non è bene qui riportare.
Quale romanzo, vi chiedo, non è frutto di fantasia, e quale più di un fantasy? Eppure anche in un fantasy è un po' troppo trovare una sessuologa che rifiuta ogni rapporto perché traumatizzata da una prima volta troppo brusca, con una migliore amica che, con un dottorato in storia antica e un'ottima conoscenza del greco classico, di lavoro fa però la gitana lettrice di tarocchi. Se a questo si aggiunge un antico guerriero macedone che è divenuto, per una serie di assurdi motivi, uno schiavo d'amore costretto in un libro, in perenne attesa di essere evocato per soddisfare l'arrapata donna di turno, direi che si arriva a sfiorare il ridicolo. Se poi ci vengono propinate decine di donne in fregola che mai, in duemila anni, hanno guardato il guerriero negli occhi, il suddetto guerriero che perde punti sanità se non riesce ad accoppiarsi, il dio Eros ridotto a capo di una banda di motociclisti con Psiche in corpetto di pelle nera al seguito, il ridicolo non si sfiora, ci si affonda fino a mezza gamba! Oltre a ciò, dopo orgasmi multipli o, al contrario, mai provati, complessi di Edipo, dei sull'orlo dell'idiozia, si giunge - finalmente- ad un finale che appare come un calderone di avvenimenti senza capo nè coda, come se l'autrice avesse in mente varie situazioni ma, non riuscendo a deciderne una sequenza o a scegliere le migliori, abbia deciso di buttarle tutte dentro il calderone dando luogo ad una zuppa impazzita. Che dire? Si può leggere come si guarda un film di Pinocci: per farsi due risate.